Gacela de la amistad
La amistad es una ráfaga de peces luminosos,
y te arrastra
hacia un océano feliz de mariposas.
La amistad es un plañir de campanas
que invocan el aroma de los cuerpos
en un jardín amanecido de heliotropos.
* * *
Gacela de la caricia
Una duda infiel.
Un torbellino verde.
Un centímetro de ternura.
Un peligro vacío de palabras.
Un instante de cielo atropellado.
Un cerezo en las hebras del olvido.
Un arrullo, un roce de segundos…
* * *
Gacela de la cueva rumorosa
No conozco cueva alguna
que tengas más recovecos
ni más ciervos, ni más hadas
que la tuya, amor mío,
que la mía.
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Gacela de la mano tibia
Bruma o cielo blanco en la noche.
En los párpados velados
todo era nácar, luz, cristal nimbado.
La mano, mariposa infantil, ardió silente.
* * *
Gacela de la muerte
La piedra intacta
se yergue en nudo negro de grasa y sangre.
Los ojos, roedores de tinieblas,
viven al fondo de un pozo iluminado.
Marionetas y naranjas
se deslizan por tumbas sin sonido.
No hay cielo que resista el rayo y el incendio,
y los muertos duermen ajenos a sí mismos.
(El amor de los ataúdes tiene márgenes sensibles
y flores violentas.)
En los arrecifes duermen los nenúfares, Señor,
y los muertos se creen culpables.
Se ofician funerales en la línea de los tejados,
y desde el cielo canta un tigre del color del olvido.
* * *
Gacela de la vida
Una lámpara tenue en la penumbra
un minuto olvidado de los dioses
un sueldo miserable a las palomas
una yegua de lluvia enloquecida
una oreja de toro ensangrentada
un manojo de truenos tartamudos
y un puñado de deudas a la luna.
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Gacela del niño malva
Una serpiente blanca entre los labios.
Los ojos -charcas firmes de morfina-
miran sin alas a Thánatos.
Un niño muerto es una metáfora malva.
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Gacela entregada
Tu risa es una desbandada de aves azules.
Tu cuerpo es la selva del universo,
y en tu vientre duerme un pájaro blanco.
Por tu espalda está bajando
una bandada tierna de palomas.
Eres todo de espuma
como los niños muertos a las orillas del mar.
Te pertenezco tanto
que en mi pecho tu ausencia es sólo herida.
* * *
Gacela visionaria
Yo he sabido esconder musgo en el muelle.
Vosotros no conoceréis nunca
cómo crece la mágica piel de la madera.
Yo he visto llover a muertos
sobre los muelles,
y bajo los botes acurrucarse la angustia como
leopardos.
Cuando las rejas espiaban la madera
y la bóveda del cielo era un túnel,
yo he hecho un fuego de astillas con la noche
cerrada.